Уж сколько завораживающих трейлеров этого фильма прошли чрез наши глаза, а уж сколько боли чрез чресла, уставшие в подвижности своей и мечтающие наконец-то вжаться в седушку, замерев надолго от благовейного ужаса! Уста вопили: Бенечка, не подведи, Киндермерч ты наш!..

Но ослушался святым именем названный, и предстали взору нашему тоска да уныние, а к ним ещё и спецэффекты любительские. И всё такое кинофестивальное да малобюджетное оказалось, что подумалось добрым молодцам: за что ж нам эти сопли мужские по бабеньке, и сколько ж можно внедрять сие в умы неокрепшие, юные, тупоголовой вагинью измалёванные?..



А всё потому, что был такой Портер, англичанин, но не квас, а Макс, и придумал он роман, который в театре поставили и на 27 языков перевели его. Наверное, в этом романе и имеется некая Сущность, что есть суть потери, осознания, принятия и прочего, о чём поведано уже не раз. Англичане — они такие. Для них повторенье — мать мученья.

Но фильм — о том лишь, как зритель почитаемый должен проходить хронометража муки: когда же, когда можно встать и уйти из зала? Простата уж затекла... надоело так и вообще, спустя первые получёса...

Не триллер, не саспенс, не драма. Не смотрите.